Vida interior

Andaba yo preocupada por lo poco que escribo en este mi primer blog que ya me ha cogido provecta en edad y plagaíta de canas. Andaba, decía yo, algo cavilosa por lo escaso de mi magín e incluso apesadumbrada y cabizbaja sin verme capaz de echar adelante dos letras seguidas que tuvieran sentido, gracia o siquiera algo de chispa que iluminara esta pantalla.

Me dan mucho miedo estos silencios porque me hacen sentir muy hueca y muy incapaz de avanzar, de contar algo interesante o no, o capaz de contar algo. Nunca nadie me creyó, ni Laquetecuén se cree, que yo no tengo vida interior, que yo nunca tengo nada en qué pensar, que si pienso algo es sobre la marcha, así, según me sale, y que por eso tantas veces meto la pata. Siempre me sorprendió (y admiró) esa gente que es capaz de estar tumbada en la playa horas sin hablar, sin dormir, sin hacer nada. Yo soy una paseadora compulsiva de playas, orilla adelante, orilla atrás. Siempre me admiró (y sorprendió) la gente que se extasía con una puesta de sol, un paisaje, una melodía, un silencio, un recuerdo…

¿Y la gente que reza? ¿Qué rezan? Si lo que hacen es hablar consigo mismos, de qué hablan, qué piensan, cómo consiguen entretenerse?

Para mí todas estas preguntas se me hacen inalcanzables, yo que paso las tardes delante de un ordenador y no tengo curiosidad por buscar nada en Internet, que me leo dos periódicos y esa es mi conexión con lo virtual.

Y veo a Laquetecuén que se encandila con cualquier cosa, que salta de una página a otra, que no da abasto para leer todo lo que le gustaría, que es inquieta en su conocimiento, que tiene aspiraciones, aficiones, distracciones.

Y esta menda es todo lo contrario. Espero que no se canse de mí.